Aunque hoy tu no lo creas,
habrá tantos después,
aun cuando no lo veas.
volverá el que se fue,
Habrá vida sin tu halo,
y por muy mal que nos valla,
seguro no sera tan malo,
fiesta, rumba y carnaval,
volverán todas las manos,
después del gran vendaval.
se olvidara tu figura,
y la vergüenza perdida
y los tantos y los cuantos,
tendrán un solo deseo,
de abrazarnos bien fuerte,
y el ponernos a cantar,
seremos chicos de nuevo,
no pararemos de andar,
el camino es conocido,
de años de recorrerlo,
y aunque no podamos verlo,
en la distancia que agobia,
a la patria volveremos,
como el marino a la novia,
seremos amantes buenos,
no importa si varón o hembra,
para amar a nuestra tierra,
y de paz hacer la siembra,
de diferentes razones,
todos estamos hechos,
se aceptan las opiniones,
de todo el que quiera hablar,
ya no habrá mano de lobo,
que taimada y escondida,
nos haga entonces callar,

Balsero.

Ella le vio vestir de marinero,

no lo era, pero cierto, amanecería

navegando en su chalupa de velas remendadas

Con las tiras de su amor y la esperanza.

El frío penetraba todo su cuerpo,
a su crío apretó contra su pecho,

Sintiendo  que cubría su indefensión,

ahogando en su garganta un llanto tonto.

Su figura endeble junto aquel estero,

remarcada por redes aventadas,

contrastaban con su pelo alborozado.

Viendo que la maniobra estaba lista,

una lagrima salada se escapo.

Mientras el sol comenzaba a despertar,

Y entre claros  eternizaba aquel momento,

En su conciencia parecía poco real.

con esperanza se encomendó a la patrona,

Y para el, pidió su protección.

Camino, camino del silencio.

                                 Mi ruta se ha perdido junto a ese tiempo,

En que tu deseo trazó mi destino.

Por eso estoy cavando una trinchera,

Para detener el ímpetu del viento

Con la libertad del que pide permiso para amar.

No temo a la furia, a la espada al escarmiento,

Ni a la mirada inquisidora o la piedra que lanzada me derribe,

El dolor es diferente ya lo ves.

He sabido de tristezas más raigales,

Y heridas de odios más profundos,

Del soplido, de las sombras, del taimado,

De la cruz y la traición del ignorante.

Del dolor de tragarnos la doctrina.

Con las manos a la espalda amarradas,

 Frases muertas y enterradas como alivio,

En cazuelas cocinadas  las raciones,

Que laxe la garganta atrabancada,

De optimismo abanderado sin razón,

Que te obliga en senda estrecha a caminar.

 A unos pies que se trasladan sin idea.

Por lo tanto no sabrán a donde van.

Fiesta día de elecciones.

Glosa de algo parecido pero no igual.

La peor suerte para el gallo mañanero,

 hay celebración, de fecha que da lo mismo,

 a cazuela  de agua, viandas y guiso 

fue a parar el inocente, por ser en todo el primero.

 Hoyos en la callejuela,

que lleva un nombre pomposo,

con escombros se han llenado,

para no ser como pozos.

Lechadas en las aceras,dan un matiz de algo nuevo,

retratos a todo color en el árbol de la fronda, 

justo debajo destellan las llamas, la olla con fuego.

haciendo que todo lo humano, quede bajo su sombra.

Amamos la esperanza en octogenario ambiente,

el vagabundo se alista,

y hace fila, hoy comerá,

su facha apenas se nota, metido entre tanta gente.

Con la música sonora en el equipo del gusano.

bailan de cuerpo y cadera delegado y jinetera,
 baila también, con soltura  la enfermera,
la doctora y el barbero, el bolitero y su hermano.

También baila al compás del son,
el humilde compañero,
que con su esfuerzo sincero,
ganó una botella de ron.

El secretario en su euforia,
la que provocan los tragos,
con palabras rebuscadas,
hizo gala de oratoria.

La esperanza es la duda
 de lo que no se conoce,
el ron hace de las suyas,
cantando nos dan las doce.

Y entre aplausos y victorias,que ganamos día a día,
sin saber en que triunfamos,pero  vamos avanzando,
con abundancia de sueños y quimeras repartidas,
con tripas secas y flacas de comer tanta utopía.

Estoy parado frente al mar.

Estoy parado frente al mar,

para encontrar dentro de ti y de mi,

la fe que nos impide renacer.

Recorreré  una y otra vez el viejo muro.

Al regresar veras entre mis manos,  en las pupilas, en el pecho,

el deseo mas intenso de vivir,

saltaremos la verja de un jardín,

y ataremos todo el amor que sea posible,

para saciar en infinito frenesí

el azul  que corre en nuestros cuerpos.

Néctar de cloacas.

De mano en mano, de boca en boca.

néctar de cloacas, espurio divino,

escape de males hacia negro destino

destruyendo a díario todo lo que toca.

familias enteras revueltas y loca,

 traición desahogada en odio repentino,

rompiendo gaznates va haciendo un camino,

cuajado de cuadros duros de mirar,

de donde es difícil poder retornar,

pues,la mente sucumbe a tanto desatino.

El molino.

                                                                            " Todo lo que nace trae dentro de si,
                                                                              el germen de su propia destrucción"....
                                                                                                                    Mao

El molino girando con furia y locura,

chillidos del eje cual música rara,

maldiciendo no para el centrifugo andar,

Es violencia estridente por racha continua,

voltea y voltea se cree sin final,

Ah, que tonto el molino,

que se cree tantas cosas,

el viento a tirones rasgara su piel,

y amasijo de hierro, de moho y sin vida,

con historia o sin ella tendrá su final.

Quiero ahorrar el sol.

Quiero ahorrar el sol,

mañana habrá muchas sombrillas,

y copos en las ramas muertas.

Ahogando el trino, el zumbido y la palabra.

El desenfreno.

no es libre albedrío ni canto de jilguero,

destrozando la sandia el maíz y la yagruma.

Y la voz de un sediento quejumbroso,

que se pierde en fila india tras su pan,

albergando la esperanza,

en torrente equitativo y nivelante.

 el ahorro rompe el dogma y se libera,

renaciendo sobre copos y sombrillas.

El paraíso en mi jardín.

  

I

Tenemos escuelas,

inyección de savia,

pero si te pinchas,

te tragas la rabia.

Tenemos el escudo,

la verdad y la fe,

lo incierto es doctrina,

mañanas sin café.

Maestros doctores,

la lluvia y la palma,

pero de dolores,

enferman tu alma.

Te damos los pies,

y tienes permiso,

los ríos si ríes,

boletos al paraíso.

En colas sudando,

el pan y el granizo,

en palabras gastadas,

ideal enfermizo.

De todos iguales,

somos diferentes,

de niñas de niños,

en multitud de gentes.

Consignas despintadas,

gestiones oscuras,

en filas muy duras

y bien alineadas.

Tenemos la noche,

si miras al cielo,

los ojos cuajados,

de dolor y miedo.

Y en el paraíso,

no aspires a nada,

ya aquella escalera,

quedó derrumbada. 

                                                                                

                                                                      "Desde una mesa servida cualquiera decide luchar...."

                                José Martí Perez.

                   Cuando escucho a los políticos decir que hay muchos que lo están pasando mal, que hay muchos que lo pasan fatal, me parece una burla, no se si porque todos, sean de cualquier signo o color, lo hacen de forma muy recurrente, y lo que me molesta es que ¿ sabrán ellos lo que es pasarla mal, pasarla fatal? a mi me parece que no, dado que es el medio el que condiciona tu cerebro para recibir estímulos y luego convertirlos en sentimientos, y los sentimientos de los pobres muchas veces están condicionados por las carencias en que se desarrolla su existencia.

En ocasiones  se pide al pueblo que luche, que reclame lo que suyo es, pero en los sistemas modernos se pide desde la comodidad de los salones, desde el despacho del funcionario, desde el asiento de un congreso, o desde la tribuna de una plaza publica y muy generalmente toda esa verborrea de los lideres queda en consignas, en borradores o en titulares, sin pasar del verbo al hecho, y el alma de las mayorías es tan simple que la trasmisión de frases y consignas elaboradas de antemano y desde luego, bien pensadas por artífices de la oratoria y la escritura de panfletos, logra enardecer de tal modo a las multitudes que hasta se olvidan de su hambre de sus carencias de sus miedos por el día a día.

 Cuantos en nombre de una causa, de un ideal,  han hecho morir a miles de seres humanos, cuantos en nombre de falsos patriotismos  han conducido a decenas de miles a un infierno de penurias y sufrimientos,

y que decir de la libertad, esa por la que se han violado tantas libertades y se han cometido tantos crímenes en su sacrosanto nombre.

Los muertos, los hambrientos  los que la pasamos mal, los que la pasamos fatal, estamos urgidos de pensar para existir, de razonar para creer, de ver mas allá de las palabras de los políticos, de los demagogos, de los que viven de la maleabilidad de los sentimientos humanos y de la credibilidad de los hombres y mujeres que somos las mayorías.  pensad seres humanos, pensad con cabeza propia, desconfiad de todos, hasta que la dignidad sea la regla y no la excepción,  pensar y analizar de donde viene la propuesta que eso es lo que nos hace diferente a los animales.         

El viajero que se fué.

Escuálido llegó a la tierra de escarcha y nieve,

votando sol por todos los poros.

Construyó un gigante de navidad con sus manos de acarrear pobrezas.

Probó comidas importadas; interminables estantes, confites, manjares y vinos.

Su boca degustaba, besaba, sonreía.

El tiempo doblo la curva y la nieve siempre regresaba.

Los sabores se antojaban repugnantes y perennes.

 excesos que  rebosaban sus venas endurecidas.

El frío mordía como jauría en estepa desolada

 el pecho lacerado por la  espada invisible,

que asecha las horas de sueño tardío,

perdido entre resacas y recuerdos de esquinas,

de mañanas de gallo y pregón callejero. 

El viajero al levantarse rogaba a dios le devolviera sus viejos caminos.

de trote y carreta, de fango y de lluvia.

                  Nosotros, los seres humanos comunes, las mayorías en cualquier latitud, tenemos en nuestras manos las llaves del enigma social, a pesar de que, no somos los que damos las ordenes, ni los que moldeamos el conglomerado de seres números, seres cifras, personas sin rostros determinados, ni adornos de portadas, pero necesarias en las cuentas del escrutinio, que da el pie a los que si son moldeadores, a los que acuñan frases, que imponen conductas y son titulares a toda hora y en cualquier lugar. 

               El hombre numero, el hombre cifra, nace y ya esta planificado, contado, censado y solo vale su gesto y es importante cuando tiene que votar, en ese momento es ciudadano, luego pasa a ser numero de nuevo, de tal o cual color o signo político.

                  Durante la cacería de los votos recibe piropos, elogios y todo tipo de aduloneria y exaltación de sus virtudes, hasta que vota, luego es contado, maniatado y amordazado, aunque puede gritar vociferar, manifestarse,  pero eso de nada vale, pues los lisonjeros de la víspera pasan a demonizar a los lisonjeados.

                  Ahora bien, que sucedería si en unas elecciones cualquiera, en cualquier país, para el caso da igual, pues en todos los países y en todos los sistemas los hombres y mujeres del mundo estamos divididos en los que mandan, los pocos, los escogidos, los de portadas, los triunfadores de la fortuna y los muchos, los números, los que soportan el el peso de todo el tinglado que la humanidad ha dado en llamar sociedad, pues repito, que sucedería si ninguno se presenta a votar y no ejerce su derecho a elegir a uno de los pocos, seria un cataclismo, seria el fin de la puesta periódica, el holocausto del sacrosanto derecho de ser enumerado, contado y maniatado, se acabarían las sonrisas, las lisonjas los piropos.

La izquierda diría que es culpa de la derecho por la mala e injusta distribución de las requisas y la derecha culparía a la izquierda de populista insensible. Los mercados caerían en picada, las bolsas serian una locura.

Y seriamos culpados, juzgados, los tribunales supremos revisarían nuestros "derechos", nos acusarían de subversivos, pero a pesar de todo, temblarían de miedo los pocos y, los muchos comprenderíamos que sin nosotros, que seria de ellos, se quedarían si rumbo, se quedarían sin fe, se quedarían sin nada, porque las naciones los pueblos, esta compuesta y nutrida  por los muchos, por los números, los sin rostros, los que hacen las guerras de los pocos para gloria y satisfacción de ellos, de modo que, para que serviría el rió sin el agua, la tierra sin los arboles y los escogidos sin los que aplauden, que tal, si de pronto se hiciera el silencio y los muchos fuéramos sordos y no entendiéramos de ideologías  a donde irían sus piropos, lisonjas, sus frases de laboratorios. En fin que seria de los pocos sin los números.......... 

El huracán de 8/S

El huracán del 8/S.

Hacia el centro oscuro, y envolvente,

Convergen las miradas de dioses y de diablos.

Angustias y pecados de inocentes y herejes.

Matices poco claros de vorágine y tiniebla.

De luto y dolor ramas cercenadas.

Eclosión suicida, vanidad y amor.

Furias encontradas dentro del epicentro,

Mentiras descaradas expuestas por la lluvia,

Tomadas de la mano y lanzadas sin pudor.

Rumores temeroso llegando en bandoleras,

Aun cuando los vientos borrachos de su orgía,

Dejaban por detrás la obra de su saña,

Y la ira contenida en aposentos rotos.

Olimpo misterioso y cobarde por demás.

Has destruido todo al que pulsa mas la vida,

Qué ciega dureza alimenta tu empeño.

es tan duro el castigo al que teme mas.

Para que le destruyas todo y amortajes su alma,

Y luego los heraldos, les cubran de promesas.

Y apañando traiciones griten desde la montura,

Todo se va a resolver.

 Mirando las estrellas desde vacuas vacías,

Los hijos de los muchos al borde del abismo,

Se aferran a la fe de ancestros removidos, 

Y  piden a la patrona que deje de llover.